Recordações que o Facebook (minha conta) evocou hoje

 https://www.facebook.com/memories/?source=notification&notif_id=1740942069099545&notif_t=onthisday&ref=notif

Fernando José Rodrigues: Leiria perdeu um homem jovem da Cultura, um amigo...

 Poemas de Carlos Lopes Pires mal soube da morte de Fernando José Rodrigues:

-

o fernando era para apresentar o meu próximo livro ("a fábrica do longe"), cujo manuscrito já tinha em suas mãos há algum tempo. esse livro contém um poema, que lhe é dedicado, e que está no lado esquerdo da foto. se este poema é sobre a amizade, o da direita (agora escrito) é sobre a impossibilidade de expressar a sua ausência

........

esta madrugada

um nome soltou-se

do corpo

despediu-se da sua gata

e foi pelas

ruas da cidade

nada se movia nas

casas

então subiu

a um telhado muito alto

e disse

leva-me coração

e o fernando foi

ver o mundo

.........

um amigo

não se explica

ele já o foi

numa outra palavra

antiga

-

(Vou tentar compor um verbete neste meu blogue com a informação pessoal ou de amigos, que possa valer pela intenção de manter viva a memória de coração deste inesquecível senhor da Arte e da Cultura)

1- No meu Facebook de hoje (05-09-2024)

Fragmento duma foto que lhe tirei no dia da «Rota Cultural Leiria - Acácio de Paiva» no dia 29 junho de 2024, conforme nota no meu FB. No jardim Luís de Camões...

Capas de Facebook de Carlos Lopes

Os amigos são uma bênção cósmica. De Deus... 

Tenho o privilégio de ser amigo (de coração, pode-se dizer) de Carlos Lopes Pires. Para além do mais fazemos parte dum grupo (quase ´maçónico`, "Os Santos Monges Có-Có) em que incluímos, para além de nós, Luís Vieira da Mota, Carlos Ramos, Manuel Frias Martins, João Clemente, sem esquecer os restantes que, ou estão longe ou afastados (mas que, ainda assim, são parte deste espírito de Irmandade).

Como se sabe (consultar na Google ou no seu FB ) Carlos Lopes Pires tem uma obra vastíssima na área da Poesia... que faz questão em separar de toda a sua actividade profissional.

Tanta coisa que eu poderia agora escrever sobre a obra de Carlos Pires, particularmente, no que diz respeito à Poesia e ao seu espírito consistentemente de homem de tertúlia...

... um dia... (não consigo abstrair-me da minha responsabilidade sócioprofissional; ainda estou activo. E do facto de que este mês é incrivelmente um período de muitas coisas para fazer...)

- Em abril de 2023 uma das suas capas de FB era como segue:

 tu

que desde
há muito

trilhas
em silêncio
o caminho do bem

essa árvore
tão alta

esse pássaro
tão imaculado
ao tocar-se

---

(fica-se tocado!...)

Há amigos que nos estragam com mimos

 

este homem transporta

ele carrega uma árvore

uma folha uma rosa

este homem

de certeza que sabe

ele transporta

ele carrega a gentileza

ele está no caminho

---

Hoje, no FB, o meu amigo Carlos Lopes Pires mimoseou-me com este poema.

Eu agradeci da maneira como consegui:

António DAlmeida Nunes

Até me faltam palavras para responder a tanta amabilidade. Mas uma ressalta, pelo menos: amizade.

Gostaria de deixar aqui, agora, um poema. Só que o poema não se revela só porque se quer. O poema mostrado por palavras é um prodígio, transcende-nos enquanto não retomamos o fôlego...

As minhas crónicas no mensário "Notícias de Colmeias", Jesus Cristo e Carlos Lopes Pires...

Nota: 

Sou frequentador de Blogs desde os primórdios do seu aparecimento. Comecei a aparecer na própria www nos anos 80. Fiz variadíssimas experiências a construir as minhas próprias páginas web com o uso directo da linguagem html. Numa fase incipiente, só porque recebi algumas dicas do meu filho, que é Engº de Informática.

Há dias, encontrei nos arquivos digitais a minha crónica para o "Notícias de Colmeias" de Março de 2021. 

...

(por exemplo)

«JESUS CRISTO

(Parte II)

 Prezados leitores

 Antes de começar a escrever a II parte da crónica que comecei no mês passado quero aproveitar este ensejo para transcrever o seguinte poema de Carlos Lopes Pires: 

hoje encontrei Deus
pousado na nossa nespereira
 
ele não faz milagres
ou coisas difíceis de acontecer
 
ele não ordena chuva
e chove
 
nem que as árvores tenham sombra
ou que a luz brilhe na água
 
por vezes
encho o meu coração
de mais e mais ignorância
 
e vou então junto dele
e digo-lhe baixinho ao ouvido
 
sei que és tu

(*)

A poesia de Carlos Lopes Pires é qualquer coisa de transcendental para o comum dos mortais. Consegue transportar-nos para o mundo em que estamos inseridos e levar-nos a pensar no quão maravilhoso é o facto de estarmos vivos, ao mesmo tempo que, indelevelmente, nos confronta com o facto de nós sermos uma parte do universo mutável no tempo que nós não controlamos. Fazemos parte dum mundo em movimento constante e regido por regras ditadas pelo próprio universo. Por Deus…

(mas que nós, enquanto seres vivos e dependentes da nossa capacidade de pensar  e interagir com todos os elementos que nos acompanham nesta aventura universal, temos que ser capazes de aprender a usar os dons que nos são inerentes e que, numa primeira fase, só instintivamente, os conseguimos valorizar.)

---

 Voltemos ao tema que vos propus. Falar de Jesus Cristo e do significado e consequências da sua missão na Terra no sentido duma ligação com Deus.

Se tentarmos ser racionais seremos confrontados inapelavelmente com muitas perplexidades. Mas a História é aquilo que os homens deixaram registado com todos os vestígios que vamos encontrando e que vamos interpretando segundo a lógica do nosso pensamento em cada momento.

... »

-

Era isto.

...

A lua alinhada com júpiter, poema de Carlos Pires; piano de Pedro Jordão: lembrei-me dos meus pais.

 

No lançamento do livro de poesia de Carlos Lopes Pires: as rosas impossíveis

(Foto publicada no meu FB e como capa do FB de Carlos L Pires)

https://www.facebook.com/photo/?fbid=10209436613789246&set=a.1279392561886

Carlos Lopes Pires

(ver abaixo o texto da sua explicação dos temas envolventes à sua poesia)

Manuel Frias Martins

(primeiro plano, à esquerda, com bigode)

Isabel Soares

Davis Teles Ferreira ...

...

Fúlvio Capurso

(último à direita)

Vive-Presidente da Câmara Municipal de Leiria

Anabela Graça

Lídia Bacelar 

Gracinda Roxo

Graça Sampaio

Carlos Ramos

 Maria João Cantinho

(apresentou brilhantemente o livro)

---

(a oração de sapiência (ainda que o próprio autor discorde desta avaliação) de Carlos Lopes Pires no decurso da sessão de apresentação do seu livro de poesia "as rosas impossíveis", no Moinho do Papel - Leiria, em 10 de Setembro de 2022)

--

O toque de Deus e seus prodígios

                                                                          Carlos Lopes Pires

 

A Poesia é uma coisa demasiado importante para se confundir com literatura

                       Zetho Cunha Gonçalves                

 

 A arte de Fúlvio Capurso tem o toque de Deus. Uma arte de simplicidade. Como se o espírito de uma criança ali pairasse. No livro “a minha poesia é uma ignorância” chamei a pessoas assim “crianças da chuva”. Trate-se de ilustrações ou de esculturas, sobretudo, as que chamaria eco-esculturas, constatamos esse efeito, que designo de multiplicação. Uma arte de simplicidade, ingenuidade, elevação. Uma arte que não precisa de palavras, explicações ou definições: têm o toque de Deus, e quem está disponível poderá senti-lo. Não precisa de palavras, dizia eu. E diria mais: têm o efeito de provocar mudez, pois estabelecem-se através de um sentimento que trava as palavras e nos deixa com as palavras que nos faltam. Porque dizer que um poema é feito com palavras é idêntico a dizer que um desenho ou ilustração de Fúlvio foram feitos com lápis ou canetas, ou qualquer outro instrumento de pintar ou desenhar. O toque de Deus preside às suas criações.

 Digo que um poema é, antes de tudo, uma experiência espiritual. Fora disto estaremos sempre a falar de poesia de entretenimento, de fingimento, a que também tenho chamado poesia com literatura. E quando falo em “o toque de Deus”, pretendo significar o prodígio de alguém ter essa experiência espiritual. E tal experiência pode realizar-se de vários modos, nomeadamente no que se tem chamado arte, incluindo a própria experiência da arte. Na verdade, talvez o que costuma designar-se poeticidade se refira a isso mesmo. Pois eu chamo-lhe o toque de Deus, a experiência espiritual, a multiplicação de si por todos e tudo. Que é uma elevação e expansão, que não deixa de ser, igualmente, um alargamento interior. A verdade de um poema está no sentimento de multiplicação que ele provoca ou evoca. Mas tal sucede porque ele é, desde logo e acima de tudo, essa multiplicação.

 Repito que um poema é uma experiência espiritual. Não sei se foi sempre assim. Creio que não, embora sempre tenha havido poetas caminhando nesta direcção. Estou convencido de que os poemas serão cada vez mais uma experiência espiritual, e que é nesse sentido que o “ser humano”, isto é, aquele que ainda não é, se orientará cada vez mais. E é por isso que vou dizer uma outra coisa, talvez chocante para alguém: para um poeta a erudição, em si, é uma limitação. Um poeta não precisa de coisas eruditas. Do que precisa é do que a elas presidiu. O importante não é a sua representação no mundo das aparências, mas o que lhe deu origem. A erudição, em si, é uma repetição. Ora, o que lhe deu origem já está nos poemas, pois nenhum poeta escreve a partir de nada, mas sim a partir de todos os nomes do mundo, que é uma outra maneira de nomear a abundância. Muitos são os que evocam uma e outra vez imagens, nomes, ideias que assinalam a sua erudição. Não entendo: para que importa a um poeta os clássicos, ou os modernos, se não estiverem já nos seus poemas, nas suas palavras? Um poema, cada poema, transporta a humanidade inteira e a possibilidade desta se tornar uma verdade. E se já o faz no coração dos poemas, para que há de repetir-se numa parte de fora? Se não o faz no coração, nenhuma evocação erudita o salvará da repetição vazia.

Do mesmo modo, um pássaro não voa para que lhe chamem pássaro, nem voa para que outros o vejam voar. Voa porque sim. Assim é que um poema não é feito de imagens mais ou menos fortes, ou do que seja. Um poema, já o disse, está nas palavras que faltam. E as palavras que faltam são uma desmedida da ausência, da abundância. Permitam-me ser claro: vários são os nomes pelos quais se pode nomear a espiritualidade. Há quem diga que os poemas dizem o indizível. Dizer isto é meio caminho. O poema traz o toque de Deus, a multiplicação existencial. Quer dizer, o espírito do mundo. Indizível porque não vemos, não tocamos. Somos existencialmente cegos. E isso é o que está nas palavras que faltam.

E cada poema revela o vulto do meu próximo, o rosto daquele que caminha na minha vida, ainda que possa ser ausente, estrangeiro ou em falta. Portanto, um poema tem ética e desenha um desígnio, uma direcção. Os poemas podem salvar-nos da indiferença, embora um poema não seja uma encomenda de prestígio. Um poema é um prodígio, um afastamento, uma divergência. Não, um poema não é feito com palavras, nem é feito com silêncio. Não, não é. Um poema é constituído por palavras ausentes, as palavras que faltam. Por isso um poema é igualmente uma falta. Ou melhor, um poema revela a ausência daquele que anda lá fora na noite escura e chove. E eis o prodígio: esta ausência revela a presença daquele que é em nós desde sempre.

E se digo que um poema é, antes de tudo, uma experiência espiritual, é porque me atrevo a dizer que é aí que está a sua origem, o seu princípio. E se me atrevo a afirmar que um poema não é escrito com palavras, é porque pretendo diferenciar a palavra poética da palavra comum. Embora todas as palavras tenham origem nessa noite, nessa realidade que nos escapa, as palavras comuns são elaboradas na realidade ou mundo das aparências. E desejo esclarecer que o que digo não significa que os poemas não são palavras, pois eu não creio em coisas como “poesia visual” (entre outras). Na verdade, eu penso que um poema é sempre feito com palavras, só que as palavras que lá estão falam-nos das palavras que faltam, essas que nos trazem a experiência espiritual. Num comentário, que considero muito feliz, Luís Vieira da Mota escreveu, no facebook, mais ou menos, o seguinte: a profundidade dos poemas não está nas suas palavras, mas nos intervalos entre as palavras. Tão belo comentário só pode vir de alguém que compreendeu ser a poesia outra coisa.

E o que os poemas dizem é o que vem através dessa experiência espiritual. Mas os poemas são, também, essa experiência, que é igualmente de infinito, de ausência, de abundância. Se as palavras podem ser usadas para comunicar, numa dada comunidade, é porque têm uma dimensão de intersubjectividade, embora não possam, nunca, deixar de ser relativas a uma determinada experiência de existir, que é sempre única e peculiar em cada um. Existir é uma experiência incomunicável. Além do mais, existir implica ser mais-que-uma-coisa. Existir é, em si, já uma transcendência.

 Sim, é verdade que digo que os meus poemas não são literatura. E que me intitulo poeta da ignorância, poeta de província e até poeta clandestino. Coisas que não são exactamente o mesmo. Contudo, todos estes nomes enraízam o substantivo de afirmar que escrevo poemas sem literatura. É que, querida amiga Graça Sampaio, fujo dessa gente como o diabo da cruz. Não é o seu caso, mas há quem se zangue por eu não gostar de literatura. No entanto, eu também não gosto de guerras nem de desculpas para os que lucram com a miséria dos outros. E assim há muito que fiz um pacto com os meus poemas: o de nunca nos mentirmos.

Que um poema tem a sua raiz numa experiência espiritual, que também já tenho designado epifânica. Esta experiência dá-se fora do tempo e espaço cotidianos, fora da realidade das aparências. A poesia literária, hoje dominante e preferida do sistema de criação do prestígio e notoriedade, pelo contrário, faz-se ao nível da descrição da realidade cotidiana. É como tirar uma fotografia e, depois, descrever o que lá está recorrendo a palavras menos comuns, trocar a sua ordem, intensificar as adjectivações, ou recorrendo a figuras mitológicas que, eventualmente, multiplicam as possíveis interpretações do texto e parecem dar-lhe profundidade. Pessoas cultas e com leitura abundante, no domínio da poesia com literatura, deixam-se levar por este truque, que é um disfarce da banalidade. A banalidade, é claro, conduz à banalização. E na banalização não pode haver profundidade. A banalidade é plana. Disse-me a Isabel Soares que certamente as pessoas não escrevem com consciência de truque. Mas agora e aqui acrescento, correndo o risco de que alguém possa achar-me petulante, que pessoas banais só podem fazer coisas banais. Porque para fazerem coisas elevadas teriam de se enganar, e as pessoas banais não se enganam.

De qualquer modo, profundidade é quando nos inclinamos para um plano sem fundo. Ora, a profundidade só pode ser dada pelas palavras que faltam. E o que falta na dita fotografia? Justamente o que lá não está. Sim, eu sei que parece uma redundância. Mas o que falta é o que os olhos não veem e os ouvidos não podem escutar. Falta o sentimento e faltam as pessoas e coisas que não aparecem na fotografia. Faltam as vozes, os movimentos que povoaram no mundo a sua presença. Por isso, sim, muito por isso digo que um poema é as palavras que não estão no poema. Por isso, sim, muito por isso digo que um poeta deve ser como um pobre à maneira de Rilke: os pobres são simples e despojados de aparências. Um poema é uma existência frugal. Um olhar pobre sobre o mundo. Um poema não precisa de adjectivos cosméticos, pois ele é iluminado por dentro e por toda a luz que os olhos não podem ver. Sou mais uma vez claro: a poesia com literatura é uma cosmética.

E sim, é verdade que digo que nos meus poemas não há metáforas, imagens ou outras ditas figuras de estilo. Algumas pessoas zangam-se comigo, outras julgam que é um truque para me fazer notar. Mas, pensem bem: notar por quem, se caminho para um inverno onde só estão os amigos? Por isso, pensei aproveitar estes minutos para explicar, talvez melhor, o que tenho vindo a dizer. E vou falar em metáforas, considerando vários aspectos, nelas englobando todas as chamadas figuras de estilo. E para ser o mais claro possível vou falar por pontos, que devem ser considerados, no entanto, todos simultaneamente:

 1.     As metáforas são conceitos descritivos, não tratam da realidade. As descrições não têm poder explicativo. A palavra pássaro não explica nenhum pássaro. Possibilita é que cada um de nós saiba a que tipo de coisa nos referimos. Com efeito, quando digo “é um pássaro” não estou a definir uma realidade, ela mesma. Estou, simplesmente, a acrescentar um elemento na grande ilusão do mundo humano. E quando digo “isto é uma metáfora” crio a ilusão de estar a identificar, ou até explicar, um elemento da realidade. A classificação é um olhar abstracto. Os poemas existiriam sempre sem o conceito metáfora. E se os pássaros são anjos, como podem ser explicados?

2.     A utilização das metáforas, como um fim em si mesmo, conduz às aparências, essa estranha convicção de que o que parece é. Gerações e gerações de solipsistas têm coleccionado metáforas, confundindo imaginação com tropeções entre palavras. Que isso que chamam de imaginação ainda está por ser entendido.

3.     Então uma metáfora não pode tratar da representação da realidade, como muita gente parece crer. Por isso, o acreditar que as metáforas definem a natureza e qualidade dos poemas, é não ter compreendido o essencial. Repito: um poema é feito com o que lá falta. Não com metáforas.

4.     Sejamos claros, desde há muito que a poesia da literatura se afundou no charco das redundâncias e da iniquidade. A falta de talento foi substituída pela proliferação de metáforas, e outros arranjinhos, como dizer que um poema é um cão a latir lá fora… A poesia com literatura é isto: uma repetida vulgaridade. Aquele sentido pejorativo que, frequentemente, se encontra quando alguém se refere aos poetas ou à poesia, está, pois, certo, pois é naquilo que se tornou a poesia da literatura. Uma completa vacuidade. Perdoem-me o que vou dizer, pois ao menos sou sincero e autêntico: como podem pessoas banais fazer coisas que não sejam banais?

5.     É que as chamadas metáforas são sobre alguma coisa, realmente. Mas não é por serem metáforas, é porque o mundo, a existência, o cosmos, a realidade, nos transcendem. E assim é toda a vida humana, a linguagem e o pensamento. As metáforas não representam a realidade: elas são a realidade das aparências. Mas os poemas são o que talvez há de mais próximo com a realidade. Essa para a qual há muito ficámos cegos. É que as coisas estão ao contrário: o mundo, como o definimos, o mundo humano, é que é de aparências feito. Afinal, o mundo é uma metáfora. A realidade é justamente aquela que não vemos. Verdadeiramente, a realidade social, cultural, cotidiana é que é metafórica. Os poemas, que são sobre o que falta, são o que mais próximo temos da realidade.

6.     Num comentário, no facebook, a Isabel Soares disse-me o seguinte: Contudo, sem precisares de recorrer à adjectivação, também tu transferes, por vezes, o nome de uma coisa para outra relacionando-as, comparando-as. O que chamas a isso? Metáfora. - dirão os entendidos. Sim, confesso. Mas é que essa espécie de analogia entre as coisas não é, realmente, uma analogia. Ela é real, no sentido em que é verdadeira. As coisas são uma só coisa. E há uma verdade que as atravessa e em todas permanece. As metáforas (e as analogias) pertencem ao mundo das aparências e, de algum modo, parecem esconder o grande sentimento que nos conduz a todos pela vida. Há uns tempos, numa volta de bicicleta cruzei-me com um pássaro morto na estrada. Esse encontro suscitou o seguinte poema, aliás mentalmente escrito durante a viagem:

 

encontrei um pássaro

partido no chão

 

mas não era o pássaro

era eu

 

então

peguei nas suas asas

e depois no coração

 

mas não era o dele

era o meu

  

Tudo o que é dito é verdade. É que “partido”, por exemplo, designa um sentimento. Esse sentimento é do universo, é cósmico, é da realidade ela mesma. A analogia, as metáforas e etc designam conceitos para dar congruência à realidade das aparências. Mas há uma realidade na noite que nenhuma mão alcança. Essa realidade para a qual desde há muito estamos cegos. Sim, desde há muito que estamos cegos e não sabemos. Sim, não é uma analogia: os sentimentos realmente partem-se. Por exemplo, eu tive um gato, e quando ele faleceu partiram-se-me as mãos, as palavras e os olhos.

 Há cerca de 30 anos o Prof. Manuel Frias Martins propôs o conceito de “matéria negra” para se referir à fonte onde os artistas, em geral, vão buscar a matéria para fundar as suas obras. A sua inspiração. Manuel Frias Martins criou a expressão em analogia com a “matéria negra” da astrofísica. Lembro que esta matéria negra ocupa parte significativa do universo, mas é indetectável. E a analogia é tão forte que poderemos perguntar-nos, hoje, se é uma analogia. Talvez, no fundo, não o seja. Talvez seja o infinito e então o infinito esteja aqui. Imaginem, simplesmente, que tempo e espaço são criações humanas, como é a astrofísica, e todas as ciências. Imaginem, simplesmente imaginem, sem se zangarem comigo, que tempo e espaço poderão ser outra coisa, que não espaço ou tempo. Imaginem, simplesmente, que todos os espaços e tempos estão aqui. Porque não há antes nem depois. Nos poemas chamo-lhe ausência, ausência sem fim. Mas o que é verdadeiramente importante, para mim, é a conclusão que tiro: a raiz dos poemas está aí, nessa abertura para o infinito. Quem quiser poderá chamar-lhe Deus. Não me importo nada. O que quer que seja é demasiado grande para cultivar a mesquinhez. E esse gesto, que é também uma inclinação, é a espiritualidade.

 Considerar um poema a partir das metáforas, e outras figuras de estilo, é considerá-lo a partir do lado de fora, da sua aparência. Mas um poema é uma existência espiritual. Os académicos e os críticos, em geral, lamento dizê-lo, mas estão muito longe de compreender o que é um poema. Será necessário um tempo, que já não será o nosso. Hão de passar gerações para que os homens aprendam alguma coisa sobre o seu lugar no cosmos. Só então, os famintos, poderão realmente compreender a natureza de um poema. O que é, realmente, um poema. Famintos? Perguntam. Mas o que são famintos? Famintos somos nós, “os das flores”, os que estamos aqui e muitos outros que há pelo mundo e que anseiam parecer-se com as estrelas.

Mas por agora vê-se muito mal no lado de fora. É por isso que voltarei, ainda, à pobreza de Rilke. Pobreza como despojamento, como simplicidade. Alguém que risca na tarde o seu nome e depois o entrega à água.

 E quase a terminar, desejo confessar-vos que quanto acabo de dizer não deve ser entendido como uma tentativa de fixar um sentido para os meus poemas. É que este texto, e todos os textos que tenho escrito sobre poemas, são meramente não-poemas. Isto é, devem ser entendidos como fazendo parte do mesmo imaginário. São variações em redor dos poemas. Não são ensaios. Não pretendem catequizar.

Ainda vos quero dizer que não vejo os poemas como tristeza, melancolia ou desespero. Os poemas são uma coisa feliz. Mesmo quando respeitam a desgraças, ainda assim são felizes, pois são sempre uma iluminação, uma criança descalça que olha o mundo. Não partilho aquele perfil dos poetas como pessoas ébrias, melancólicas, boémias e dadas a estados depressivos. Os poemas salvam, elevam, transformam, multiplicam. Os poemas têm o toque de Deus. O poeta é aquele que vezes sem conta se inclina no seu próprio nome. O poeta é um animal improvavelmente iluminado.

 

 

eu cresci numa árvore

 

de onde vi o mundo acontecer

como se fosse a minha vida

 

havia tardes em que tudo

ardia à minha volta

 

mas nunca na árvore

onde cresci

 

e assim aprendi dos pássaros

as estações e a brevidade

do voo

 

e o que outros

chamaram poesia

era o mundo visto

do cimo de uma árvore

 

porque foi uma coisa de magia

uma coisa de nunca tirar

do coração

 

o ter crescido numa árvore

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10 setembro 2022: estávamos a chegar ao moinho do papel em Leiria para participar no lançamento do livro de poesia de Carlos Lopes Pires, "as rosas impossíveis"

 O rio Lis no centro da cidade de Leiria... agora... 

Nos 100 anos da 1ª edição de «Ulysses» de James Joyce; Ulisses como inspirador de escritores: James Joyce; Luís Frias Martins; outros e como os amigos são importantes

 

(texto que veio do FB para aqui; quando devia ter sido ao contrário)

Os amigos surgem nas nossas vidas em circunstâncias várias mas são sempre um bónus imperdível para a nossa felicidade.

Há uns meses/ano? atrás aconteceu que o meu amigo Carlos Lopes Pires me ofereceu um livro "Matéria Negra - Uma Teoria da Literatura e da Crítica Literária" de Manuel Frias Martins. Daqui resultou começar a interessar-me pelo trabalho literário de MFM: uma recensão literária sobre a poesia de Carlos Pires e, mais recentemente, fomos ao Porto (CLP, eu e Luís Vieira da Mota) assistir à apresentação do livro de MFM, "A Lágrima de Ulisses".

Logo a seguir (Setembro 2021) estivemos presentes na apresentação do livro de poesia de Carlos Lopes Pires ("se houver domingo à tarde") e na 2ª apresentação da "Lágrima de Ulisses" em Leiria:

Já tinha lido algumas referências, aqui e ali, no deambular das minhas leituras de décadas, sobre James Joyce. Com o aparecimento em cena de "A Lágrima de Ulisses" mais se me acicatou o interesse em ler com a profundidade possível o "Ulysses". Já tinha de minha posse a versão em inglês, edição de 2010. Confesso que reparei, agora, que tenho a ponta duma folha dobrada e que indica que eu iria na página 48 desse livro. E por aí tinha ficado...

Recentemente, instigado pelo aparecimento da "Lágrima..." de MFM, comprei a tradução de Jorge Vaz de Carvalho, ed. Relógio D´Água, 2ª ed. 2014. Tenho uma marca na página 258 das 750 pp do livro. Não sei se vou arranjar tempo para o ler de fio a pavio.

Ora bem. Vem tudo isto a propósito de ontem, 2 de fevereiro de 2022, terem passado 100 anos sobre a 1ª edição mundial deste muito conceituado romance dum dos maiores escritores de todos os tempos: JAMES JOYCE.

A rádio e a televisão têm falado muito deste facto.

(e é assim a vida. Tinha tenção de só publicar este texto no meu blogue. De qualquer forma aqui fica, também).

se houver domingo à tarde: poemas de Carlos Lopes Pires - 2021 (este post em edição...)

Este livro foi apresentado na Igreja de S. Francisco - Leiria, no dia  18  de Setembro de 2021.

O autor deu-me a subida honra de mo dedicar. Claro, fico-lhe imensamente grato por tal deferência e pela sua amizade. Que é recíproca, de há uns bons anos a esta parte. Tudo começou nos Serões Literários das Cortes, há uns 10/15 anos (irei precisar depois de consultar os meus auxiliares de memória, por agora vou continuar com a edição deste verbete. Que já o devia ter feito, mas motivos vários não mo permitiram.).

Comecemos pelo poema da contracapa:

.

que estes poemas

caminhem por entre os homens

e não lhes toquem

nem digam

pois nenhuma verdade

é mais certa

e por nenhuma verdade

serão medidos

que encontrem

uma mão

onde trocar de rosa

-

Vídeo da sessão de apresentação produzido por a nunes:

seguir link:  https://youtu.be/JP9wn0seqJg

-

No decurso da sua exposição no lançamento do seu livro, Carlos Lopes Pires disse, entre outras coisas, que constam do texto integral, aqui :

-

...  

(EM EDIÇÃO)

Os amigos que nos dizem coisas

tenho o grato privilégio de ter um amigo que é - na minha opinião - talvez o maior poeta vivo. tenho dado comigo a tentar seguir umas pisadas deixadas na areia das praias do mar na água dos rios abundantes de chuva nos gafanhotos nas formigas nas rosas nas maçãs e mais mais até chegar a deus... que cansa e não se alcança.

hoje vi a primeira papoila do ano no quintal do meu vizinho uma rotina de todos estes anos que acontece com um rigor matemático e que me faz rever as coisas que o tempo vai memorando talvez que o futuro continue a trazer coisas parecidas...

agora que comecei a teclar coisas que querem ser palavraspoesia alcancei um dos seus livros com papoilas em que esse meu amigo pede a sua mãe que o guarde entre elas num dos seus poemas.

-

(esta papoila renovada

que os meus olhos

alcançam

traz com ela esse poema)

-

Guarda-me contigo entre as papoilas

As distantes coisas de então,

os cachos pendurados nos telhados

dos quintais,

a chuva amolecendo os dias secos

e os muros onde as mãos pousavam distâncias

impossíveis de medir agora,

ó mãe que tudo tinhas sem saber,

e saberes deste tempo

que por nós aguardava sem sabermos

anos e anos tão depois,

descendo sobre nós,

caruncho, teias, vidros,

amoras e limões,

musgo musgo e heras,

oh, guarda-me contigo

entre as papoilas.

(Carlos Lopes Pires

textiverso, 2014

No dia 12 de Setembro de 2020, no jardim da Casa-Museu João Soares - Cortes-Leiria, lançamento do livro de poesia "onde as maçãs crescem" de Carlos Lopes Pires

 

Registei a entrada deste livro de Carlos Lopes Pires no blogue da minha biblioteca e deixei lá mais algumas dicas:

https://az-biblioteca.blogspot.com/2020/10/pensa-como-um-monge-onde-nascem-as.html 

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Aqui vai ficar o registo que me for possível publicar relativo ao lançamento do livro de Carlos Lopes Pires, "onde as maçãs crescem":

Um fragmento de vídeo da parte final da sessão. (o dia estava quente, 33ºC às 18h30+-)

https://business.facebook.com/613447628761736/videos/658116104837973/

outro, da parte inicial da apresentação do próprio autor (que me possa desculpar da qualidade algo deficiente do vídeo. ...)

https://business.facebook.com/613447628761736/videos/748952695665548/

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Permito-me ir guardando apontamentos que vou apanhando aqui e ali:

Hora de Ler

1 d  · 

O MUNDO ONDE AS MAÇÃS CRESCEM

Com uma obra literária já perto dos trinta títulos, Carlos Lopes Pires lançou no passado dia 12 de Setembro de 2020 um novo e volumoso livro de poesia, agora com o título “onde as maçãs crescem”. Produzido pela editora Hora de ler, de Leiria, o novo trabalho tem 202 páginas e foi apresentado no jardim da Casa-Museu João Soares, nas Cortes (Leiria), com intervenções do editor, do autor e dos dois amigos Luís Vieira da Mota, a quem o livro é dedicado, e António Nunes.

As contingências pandémicas não impediram que, com os devidos cuidados, a sessão contasse com a presença de um bom grupo de amigos que partilharam as considerações dos intervenientes e ainda três temas musicais com letra de Carlos Lopes Pires e música e voz de Pedro Jordão. A encerrar, algumas pessoas da plateia disseram vários poemas do livro, após o que autor deu os habituais autógrafos, num espaço dominado pelo grande painel de fundo onde se representa o “Cristo dos Pescadores”, trabalho de cerâmica de Hein Semke (escultor, ceramista e pintor nascido em 1899 em Hamburgo, na Alemanha, mas fixado em Portugal desde 1932, tendo falecido em Lisboa, em 1995).

É um livro bem burilado, de um homem amadurecido e desapegado de convenções. Da sua leitura sobressai a reflexão que o autor faz «sobre o significado das palavras e dos nomes, particularmente sobre a morte e o seu sentido, sobre a esperança, sobre o amor nas suas diversas vertentes…» Dois exemplos simples: «não temas a morte// há uma janela/ e uma rosa// um nome/ que se abre/ em ti». Ou: «morrer/ é apagar-se/ o teu nome// na janela».

Dentro do livro encontra-se outro – o das ilustrações de Fulvio Capurso, um excelente “discurso” através do desenho, com uma espantosa intensidade interpelativa.

Encomendas a: horadelercf@gmail.com

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a que se seguem estas fotos, que fazem parte do mesmo "post":

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Uma foto de João Paulo Marques (amigo vintage de Carlos Lopes Pires, segundo ele próprio no seu FB). Eu a dizer umas coisas acerca do autor e da obra, como intróito para a apresentação formal de Luis Vieira da Mota

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(em edição)