(Mandei este texto para o programa da Antena 1, "história de vida". Parece que não lhe ligaram pevide. Aqui fica a minha "vingançazinha"!...)
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O Jofre e o “Orelha Voadora”
Pode-se dizer que esta é uma história de vida, da minha vida. Não sei se o caso (e outro dentro do mesmo), que descrevo a seguir, ainda é sequer recordado pelos meus ex-colegas, para além de mim. Mas no que me diz respeito, sem dúvida que me ficou na memória, está a ter influência na minha vida actual, quarenta anos passados, e, diga-se, até me terá afectado e influenciado a minha atitude política futura. Até aqui eu quase que nem tinha a verdadeira noção do que era a política, no sentido social e militante do termo. A política era uma coisa estranha, abstracta, quase esotérica.
1966, Rua de Entreparedes, Instituto Comercial do Porto. Os alunos da 2ª turma do Curso de Contabilista, rapaziada na casa dos 17 anos, estavam a agrupar-se no 3º andar do edifício do Instituto, um prédio antigo, escadas interiores em caracol. Alguns de nós estávamos debruçados sobre o corrimão a apreciar o movimento de colegas e professores a subir e a descer as escadas. Do último andar, tínhamos uma panorâmica que nos permitia observar o que se passava desde o rés-do-chão. Sempre que divisávamos, lá ao fundo, o Aurélio, lá começava a gritaria do costume: lá vem o grande chefe orelha voadora”. Ainda hoje uso na internet, sempre que oportuno, o nick “orelha voadora”. O Aurélio, coitado, é que não achava graça nenhuma à brincadeira e subia a correr, a ameaçar o bandalho que andava a gozar com ele. Claro, pior a emenda que o soneto, como se vê e é sabido desde sempre .
Mas esse poiso da estudantada também nos proporcionava um outro espectáculo peculiar, que era o de saber se o professor da aula estava a chegar ou se ia faltar (algumas vezes ao abrigo do artº 5º, vim eu a saber mais tarde, quando passei a assumir essa função dois anos depois, enquanto esperava que me chamassem para a tropa, inevitavelmente, para uma das nossas ditas “províncias ultramarinas”). No momento fixado na minha memória, o professor em causa era o Jofre, assim se chamava o nosso professor de História Geral e Económica. Ainda o estou a ouvir dizer-nos, na apresentação. Rapazes, podem comprar o livro oficial, mas as minhas aulas não têm nada a ver com a forma como a matéria vem explanada nesse livro. Assim foi, na verdade, o que resultou em muitos apontamentos escritos à mão, que depois intercambiávamos uns com os outros. Por esse e outros motivos é que o Jofre, de vez em quando, era forçado a faltar às aulas. Era certo e sabido que tinha sido chamado à Pide e por lá ficava por uns tempos. É que ele não se cansava de nos dizer que a História contada no livro oficial era uma grande aldrabice. Vai daí contava a História como deve ser, dizia ele…
Um dia não apareceu. Nos dias seguintes, até lhes perdermos a conta, também não.
Nunca mais soubemos notícias do Jofre…
Pode-se dizer que esta é uma história de vida, da minha vida. Não sei se o caso (e outro dentro do mesmo), que descrevo a seguir, ainda é sequer recordado pelos meus ex-colegas, para além de mim. Mas no que me diz respeito, sem dúvida que me ficou na memória, está a ter influência na minha vida actual, quarenta anos passados, e, diga-se, até me terá afectado e influenciado a minha atitude política futura. Até aqui eu quase que nem tinha a verdadeira noção do que era a política, no sentido social e militante do termo. A política era uma coisa estranha, abstracta, quase esotérica.
1966, Rua de Entreparedes, Instituto Comercial do Porto. Os alunos da 2ª turma do Curso de Contabilista, rapaziada na casa dos 17 anos, estavam a agrupar-se no 3º andar do edifício do Instituto, um prédio antigo, escadas interiores em caracol. Alguns de nós estávamos debruçados sobre o corrimão a apreciar o movimento de colegas e professores a subir e a descer as escadas. Do último andar, tínhamos uma panorâmica que nos permitia observar o que se passava desde o rés-do-chão. Sempre que divisávamos, lá ao fundo, o Aurélio, lá começava a gritaria do costume: lá vem o grande chefe orelha voadora”. Ainda hoje uso na internet, sempre que oportuno, o nick “orelha voadora”. O Aurélio, coitado, é que não achava graça nenhuma à brincadeira e subia a correr, a ameaçar o bandalho que andava a gozar com ele. Claro, pior a emenda que o soneto, como se vê e é sabido desde sempre .
Mas esse poiso da estudantada também nos proporcionava um outro espectáculo peculiar, que era o de saber se o professor da aula estava a chegar ou se ia faltar (algumas vezes ao abrigo do artº 5º, vim eu a saber mais tarde, quando passei a assumir essa função dois anos depois, enquanto esperava que me chamassem para a tropa, inevitavelmente, para uma das nossas ditas “províncias ultramarinas”). No momento fixado na minha memória, o professor em causa era o Jofre, assim se chamava o nosso professor de História Geral e Económica. Ainda o estou a ouvir dizer-nos, na apresentação. Rapazes, podem comprar o livro oficial, mas as minhas aulas não têm nada a ver com a forma como a matéria vem explanada nesse livro. Assim foi, na verdade, o que resultou em muitos apontamentos escritos à mão, que depois intercambiávamos uns com os outros. Por esse e outros motivos é que o Jofre, de vez em quando, era forçado a faltar às aulas. Era certo e sabido que tinha sido chamado à Pide e por lá ficava por uns tempos. É que ele não se cansava de nos dizer que a História contada no livro oficial era uma grande aldrabice. Vai daí contava a História como deve ser, dizia ele…
Um dia não apareceu. Nos dias seguintes, até lhes perdermos a conta, também não.
Nunca mais soubemos notícias do Jofre…
Ainda hoje me pergunto, nostalgicamente, qual terá sido a trajectória da sua vida! Será que ainda é vivo?
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asn
18036-070905-974960-88
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